Tudo que nos separava, subitamente falhou

A cena se dá em um Café parisiense. Não necessariamente em Paris. É a crise. Não necessariamente tomando um Café... Mas o que importa é a cena...

Dois homens em uma mesa afastada com uma iluminação precária. Um deles está calmo e toma chá. O outro que aqui será chamado de produtor está estressado lendo 3 jornais simultanêamente e colocando um copo vazio na boca tentando sorver algo.

- Você tem que ler isso. Eles já voltaram a escrever. Já já te atacam. Você tem que reagir, voltar a ativa. Escreva, homem!
- Interessante... O chá é algo muito interessante. Ele guarda o gosto das ervas mas todos tem um sabor no fundo parecido... Desculpe, você estava dizendo algo?
- Você não muda. Fica aí parado como um Deus. Alheio a tudo. temos que voltar a escrever no blog. As meninas já voltaram... Todos voltaram com os seus. Estão querendo saber de você. Precisamos nos posicionar.
(enfático) - Concordo. Precisamos! Avise então a elas nossa posição.
- Que é?
-Esse Café parisiense aqui. Diz que estamos na terceira fila de mesa da direita. É só atravessar o corredor até o careca vestido de vermelho contornar a mesa de doces e seguir a direita até a janela que tem um vidro escuro.
- Você não muda. Eu não sei o que faço. Podia ser o produtor de um artista mais pró ativo, mais talentoso, mais movimentado.
- Não ia dar certo.
-E por que não?
- Porque você é uma extensão minha. Você só existe porque te criei. E criei estressado exatamente para não precisar usar isso em mim. Afinal prefiro morrer de sono do que de úlcera.
- Hunft.
- Não fique assim. Você paga a conta ?
- Claro que não. Se sou seu amiguinho imaginário, não tenho um tostão.
- Tudo bem, eu pago e vamos embora. Ativar o blog. Não volto mais a esse café parisense.
-Por que não?
- Porque o chá não tem borra.
E sai deixando uma poesia como pgamento. Talvez tenha sido o produtor estressado ou as meninas sonhadoras... Ninguem vai saber. Mas o fato é que ele voltou. E estava feliz como nunca. E estava feliz como antes...

poesia do pagamento:

Quem me dera que as flores fossem minhas.
Ou o pôr do sol viesse com meu nome;
as estrelas com meu certificado de posse.
O amor viesse a mim para pedir benção.
As borboletas passassem antes na minha janela.
Quem me dera.
Porque setudo isso fosse real
daria tudo a você para ver se tiro de vez
essa lágrima que teima em cair de seu rosto.